Olá, novamente o motivo da minha ausência é minha falta de vontade.. então separei alguns trechos de autoria de Charles Bukowski que traduz certinho o que eu sinto no momento...há um tempo..
E minhas próprias coisas eram tão más e tristes, como o dia em que nasci. A única diferença era que agora eu podia beber de vez em quando, apesar de nunca ser o suficiente. A bebida era a única coisa que não deixava o homem ficar se sentindo atordoado e inútil o tempo todo. Tudo mais te pinicando, te ferindo, despedaçando. E nada era interessante, nada. As pessoas eram limitadas e cuidadosas, todas iguais. E eu teria que viver com esses putos pelo resto de minha vida, pensava. Deus, eles todos tinham cus, e órgãos sexuais e suas bocas e seus sovacos. Eles cagavam e tagarelavam e eram tão inertes quanto bosta de cavalo. As garotas pareciam boas à distancia, o sol provocando transparências em seus vestidos, refletido em seus cabelos. Mas chegue perto e escute o que elas tem na cabeça sendo vomitado pelas suas bocas. Você ficava com vontade de cavar um buraco sobre um morro e ficar escondido com uma metralhadora. Certamente eu nunca seria capaz de ser feliz, de me casar, nunca poderia ter filhos. Mas que diabo, eu nem conseguia um emprego de lavador de pratos. Talvez eu pudesse ser um ladrão de bancos. Alguma porra. Alguma coisa flamejante, com fogo. Você só tinha direito a uma tentativa. Por que ser um limpador de vidraças?
Charles Bukowski
"Por que há tão poucas pessoas interessantes? Em milhões, por que não há algumas? Devemos continuar a viver com esta espécie insípida e tediosa? O problema é que tenho de continuar a me relacionar com eles. Isto é, se eu quiser que as luzes continuem acesas, se eu quiser consertar este computador, se eu quiser dar descarga na privada, comprar um pneu novo, arrancar um dente ou abrir a minha barriga, tenho que continuar a me relacionar. Preciso dos desgraçados para as menores necessidades, mesmo que eles me causem horror. E horror é uma gentileza."
Charles Bukowski
Henry Charles Bukowski Jr (nascido Heinrich Karl Bukowski; Andernach, 16 de agosto de 1920 — Los Angeles, 9 de março de1994) foi um poeta, contista e romancista estadunidense nascido na Alemanha . Sua obra de caráter (inicialmente) obsceno e estilo totalmente coloquial, com descrições de trabalhos braçais, porres e relacionamentos baratos, fascinaram gerações que buscavam uma obra com a qual pudessem se identificar. - Wikipédia
Nunca fui uma pessoa de aceitar o mundo como é, como eu digo:
eu nasci diferente. Sempre indaguei sobre o mundo, as coisas, as pessoas. Encarar a vida num ponto diferente e achar que o mundo está errado é uma característica minha. Lidar com o mundo e o modo que eu o vejo e sinto é bem difícil.
Desde pequena foi assim, parecida que nada e ninguém me compreendia e hoje continua assim..mas agora é um pouco mais forte porque os anos ensinam e machucam ainda mais ao passar do tempo. As dores se tornam maiores e demoram para cicatrizar. Cada vez que eu caio é bem mais difícil levantar. Creio que o problema é a minha idade, eu não sou mais criança, eu não sou adolescente, sou jovem?! sou adulta?! 25 anos, e eu não me encaixo nas dadas faixas etárias ditas. Eu fiz o que tinha que fazer?! Me sinto realizada?! Me encontro em crise, me encontro limitada, um nó na garganta e as mãos atadas... Queria muito e não posso quase nada.
Não suporto me sentir estagnada, não ter forças para seguir e ver alguns sonhos se dissipando no nada. E a pessoas?! Já não suporto meus feeds.. são tão hipócritas.. a existências de algumas me irritam.. mas não se pode viver sozinho.. se viver consigo já é difícil.. com outros... piora..
Ditas algumas palavras para minimizar ou cuspir minhas "complicações", tentarei novamente me manter nos trilhos...dizem que escrever é pra isso.. então acho que terão mais um pouco disto no blog.
Tenham uma ótima semana, enquanto eu tento colocar em ordem, uma pessoa que nunca esteve em ordem, eu..por eu mesma.
E você? Como se sente? Sobre medos e inseguranças?! Compartilhe..
.gif)
